Начали проходить поэзию символистов. Я люблю стихи, особенно, стихи поэтов Серебряного века. Но мне, как оказалось, ну никак не хочется раскладывать их по полочкам, анализируя, где и что хотел сказать автор, как он это доносил до читателя, какие средства выразительности использовал и т.д. Как будто препарируешь произведение и знаешь, что оно будет восприниматься совершенно по-другому. А мне гораздо больше нравится самой перечитывать по несколько раз стихотворение, создавая в голове какие-то свои образы и оставляя место для тайны и загадочности. Я понимаю, что подавляющей части нашего класса нужно все разжевать и в рот положить, но... Ощущение неправильности все равно не покидает. И теперь не хочу изучать на уроках Гумилева, потому что разбор того, что поэт использует "сонорные звуки"/архаизмы/оксюморон (ну или что там еще может использовать поэт), почему-то упорно разрушает магическую составляющую стихотворения.
Брюсов
Юному поэту
читать дальшеЮноша бледный со взором горящим,
Ныне даю я тебе три завета:
Первый прими: не живи настоящим,
Только грядущее — область поэта.
Помни второй: никому не сочувствуй,
Сам же себя полюби беспредельно.
Третий храни: поклоняйся искусству,
Только ему, безраздумно, бесцельно,
Юноша бледный со взором смущенным!
Если ты примешь моих три завета,
Молча паду я бойцом побежденным,
Зная, что в мире оставлю поэта.Константин Бальмонт
Фантазия (1894)
читать дальшеКак живые изваянья, в искрах лунного сиянья,
Чуть трепещут очертанья сосен, елей и берез;
Вещий лес спокойно дремлет, яркий блеск Луны приемлет
И роптанью ветра внемлет, весь исполнен тайных грез.
Слыша тихий стон метели, шепчут сосны, шепчут ели,
В мягкой бархатной постели им отрадно почивать,
Ни о чем не вспоминая, ничего не проклиная,
Ветви стройные склоняя, звукам полночи внимать.
Чьи-то вздохи, чье-то пенье, чье-то скорбное моленье,
И тоска, и упоенье, — точно искрится звезда,
Точно светлый дождь струится,— и деревьям что-то мнится,
То, что людям не приснится, никому и никогда.
Это мчатся духи ночи, это искрятся их очи,
В час глубокой полуночи мчатся духи через лес.
Что их мучит, что тревожит? Что, как червь, их тайно гложет?
Отчего их рой не может петь отрадный гимн Небес?
Все сильней звучит их пенье, все слышнее в нем томленье,
Неустанного стремленья неизменная печаль,—
Точно их томит тревога, жажда веры, жажда Бога,
Точно мук у них так много, точно им чего-то жаль.
А Луна все льет сиянье, и без муки, без страданья,
Чуть трепещут очертанья вещих сказочных стволов;
Все они так сладко дремлют, безучастно стонам внемлют,
И с спокойствием приемлют чаты ясных светлых снов.
@темы:
Размышлизмы,
Мысли, желания, мечты...,
Литература,
Я